Novedad editorial: POR DONDE PASA LA POESIA (Baile del Sol, noviembre 2011)

. 

. 

.

En el 2007 se confirmaba ese "entre" que supuso acoger desde la Librería Primado y la Asociación Poética Caudal una ingente y briosa multiplicidad de nomadeos y sus propuestas a través del libro, la palabra y la acción social. Poetas, novelistas, periodistas, filósofos, agitadores culturales, editores alternativos o independientes, etc.,. Un poco antes había iniciado en solitario Miguel Morata su proyecto de que más allá de un comercio familiar fuera ese espacio un no-lugar político, donde muy diversas voces posibilitaran conversar, disentir y elaborar pensamiento crítico y se trazaran de manera personal o colectiva posicionamientos que nos aperturaran a una mejor convivencia vecinal así como a una mayor implicación en los asuntos sociales y las posibilidades de expresión artística y participación ciudadana. En el 2011 un libro emerge, POR DONDE PASA LA POESÍA, que expone parte de esa marea incesante de creatividad y heterodoxia en el mundo de las letras y en el barrio de Valencia que abajo muestra la fachada de la librería. Algo que se repite en otras ciudades como Madrid, en Traficantes de sueños, o en Sevilla, en Librerías La Fuga, por citar dos sólo a vuela pluma. 

.

En este libro hay poemas en catalá, castellano(s) desde las tres orillas (Península Ibérica, Canarias y Latinoamérica) e inglés. Ojalá nos permita el futuro incorporar otras lenguas y culturas.

.

.

.

. 

. 

.

Bajo estas líneas representantes de La Asociación por la Promoción Femenina de Gaoua (APMG), Ini Damien, Lucila Aragó y compañeras que colaboran activamente para la mejora de la educación infantil en Burkina Faso junto a Miguel Morata y Víktor Gómez (interior de la Librería Primado). Los derechos de autor de los 70 poetas, los doce escritores en prosa con sus aproximaciones a la acción en el barrio de una pequeña librería familiar (Librería Primado), de Miguel y Víktor (al cuidado de la edición), ese 10% del PVP irá para este colectivo. Gracias a todos los que han participado en el libro y a los lectores finales que lo adquieran por contribuir en este proyecto que conocemos personalmente, tanto por las personas que lo hacen posible, como por los avances reales, escuelas, talleres y equipamientos, etc.,

.

. 

.

.

.

.

.

. 

.
Ya se puede adquirir el libro POR DONDE PASA LA POESIA (Baile del Sol, 2011)

. 

.

En interntet, vía:
.

.

PorDondePasaLaPoesía

.

.  

.

En la propia Librería Primado, 
avenida Primado Reig, 102 (Valencia) 
teléfono: 96.361.60.64 

. 

. 

.

Y en todos los puntos de distribución nacional a los que llegan los libros de la editorial Baile del Sol.

. 

.

.

. 

.

. 

. 

.

.
 

los autores/escritores en Por donde pasa la poesía son:

aldo alcota; lucila aragó; carla badillo; juan ramón barat; josé ángel barrueco; daniel bellón; carmen beltrán; arturo borra; lucía boscá gómez; jorge brunete; carmen camacho; vicent camps; marcos canteli; alfons cervera; rafael correcher; antonio crespo massieu; miguel ángel curiel; javier das; lourdes de abajo; benito del pliego; matías escalera cordero; elena escribano; ana maría espinosa; enrique falcón; salvador f. cava; andrés fisher; carlo frabetti; pilar fraile; david franco monthiel; forrest gander; miguel ángel garcía argüez; isabel garcía mellado; alberto garcía-teresa; jaime esteban garcía vilar; jesús ge; javier gil martín; laura giordani; víktor gómez; josé maría gómez valero; guadalupe grande; josé ángel hernández; olga lucas; luis luna; chantal maillard; enrique martín; alicia martínez; mariano martínez; yaiza martínez; antonio martínez i ferrer; arturo méndez cons; antonio méndez rubio; juan carlos mestre; José montoro lópez; miguel morata; olga muñoz carrasco; julio obeso; eloísa otero; maría josé pastor; ana pérez cañamares; antonio pérez martínez; begoña pozo; cecilia quílez; esther ramón; armando rivero; david eloy rodríguez; Ildefonso rodríguez; manel rodríguez-castelló; guillermo roqués; nuria ruíz de viñaspre; josé luis sampedro; roger santiváñez; rafael saravia; pascual serrano; víctor silva echeto; col·lectiu sopa de poetes (óscar, mariano, pepe); juan soros; uberto stabile; carlos taibo; julieta valero; sebastián vitola

.  

.

. 

. 

.

 . 
.

De izquierda a derecha, Olga Muñoz, Víktor Gómez, Jorge Brunete, Cecilia Quilez, Javier Gil y en la primera fila la directora de FCJH, Tacha Romero Hierro, Julieta Valero y Miguel Fernández (Fundación Inquietudes) Entre el público, nos acompañaba también la poeta Nuria Ruiz de Viñaspre, así como Eva Chinchilla, Óscar Curieses, Fran García, Nacho.

.

. 

. 

.

Y fue al cuidado y complicidad de la Fundación Centro José Hierro (Getafe-Madrid) donde dimos a conocer dentro del marco de presentación de la Asociación Poética Caudal este singular POR DONDE PASA LA POESIA. Gracias, Tacha, Julieta, Fran García, Eva Chinchilla, Óscar Curieses por el apoyo e impagable generosidad y entusiamo.

.  

. 

. 

Sobre la Fundación Centro José Hierro, con la que nos hemos hermanado:

. 

. 

 Fund.C.José.Hierro

.

.

.

.

.
.

MALDITAS ELECCIONES, DE CHICHO SANCHEZ FERLOSIO

. 

. 

.

.

.

.

'Malditas elecciones'
(Chicho Sanchez Ferlosio. 'Romancero de Durruti')

(No lleva musica)


Que el mundo va a cambiar,
nos dicen
que cuando votemos nos escucharan
nos dicen
si en cambio no votais
nos dicen
los del otro lado nos aplastaran
y así se quedarán
nos dicen
con las manos libres para hacer su plan.

Malditas elcciones
decimos
si la voz rebelde se domesticó
malditas elecciones
decimos
quieren el gobierno
y nosotros no...

Menudos de demagogos
con sus perros de presa
jugando como siempre
al palo y la promesa
malditos socialistas
vendidos al patrón
jugando con nosotros
al gato y al ratón.

Nos habeis traicionado
sin ninguna verguenza
nos habeis desterrado
y matado tambien...

Harbá que echar la cuenta
de tantas injusticias
la cuenta de la sangre
y de la libertad

La cuenta de la sangre
y de la libertad...

LA A. POETICA CAUDAL en la FUNDACION JOSÉ HIERRO (GETAFE) EL 24 DE NOVIEMBRE

.

.

.

Jorge Brunete

.

.

.

.

.

Víktor Gómez

.

.

.

.

-

-

Mar Benegas

.

.

.

.

.

.

.

Enrique Martin

Jueves 24 de noviembre

Intervención de la Asociación Poética Caudal (Valencia) con Víktor Gómez, Jorge Brunete, Kike Martín y Mar Benegas

Ciclo Panorama Literario Auditorio del Centro, 20.00

La Asociación Poética Caudal (Valencia) es un colectivo de agitación cultural sin afán de lucro ni intereses personales sino sociales, con prioridad sobre la denuncia de los conflictos y los incumplimientos con los derechos humanos. Sus objetivos son el fomento de la lectura crítica y la producción de literaturas y poéticas sensibles desde esta premisa de lo político (disenso) antes que la política (consenso) y la interculturalidad y convivencia antes que los cánones hegemónicos al servicio de la cultura masiva de consumo y el pensamiento débil. Desde ese afán organizan recitales, charlas, acompañamientos de movimientos sociales o grupos de base y colaboran con la Fundación Inquietudes en la edición de pliegos, libros y cuadernos de poesía. En su visita a Getafe presentarán el libro Por donde pasa la poesía, con más de setenta autores, españoles e hispanoamericanos, que han leído sus textos en la mítica Librería Primado de Valencia, en los recitales y encuentros poéticos que viene impulsando desde el 2007 la APC. También verá la luz en Getafe el libro co-editado con la Fundación Inquietudes La caja de música, de Olga Muñoz (Madrid), ópera prima en la que la solvente poética dialoga con la palabra de Blanca Varela en fuga de los laberintos canónicos. Y compartirán su amplia experiencia en permanente diálogo en torno a la poesía y la exclusión a través de experiencias en la cárcel y en centros de día de menores. Presentarán su trabajo asociativo y poético Víktor Gómez, Jorge Brunete, Kike Martín y Mar Benegas. Una invitación para conocer a uno de los colectivos más activos y fértiles del panorama poético en nuestro país. . . . . .

EDUARDO MILAN, LA POESÍA ESTÁ CON LOS RESTADOS

.

.

.

. 

. 

. 

.

un poema de Eduardo Milán, poeta uruguayo, que se exilio en 1979 a México, es siempre un salto entre dos rocas que se mueven bajo un suelo que no existe y éste texto es del año 2000-2001. Recomiendo al menos durante 3 o 4 días, lo lean, por ejemplo, en un ratito de asueto nocturno o matinal. No es fácil de pillar todo lo que sugiere, pero es poesía viva y vida, vida desnuda, desnuda en palabras, en palabras de honor. Pertenece al poemario Razón de amor, acto de fe.

El dolor es personal, no debe

nada a nadie, no debe

ser contagiado.

Las cosas como están:

la pobreza aumenta su caudal

de río en sombras, de Leteo, de

dejarlo todo: Una resta aún mayor

cayó sobre la pobreza (la poesía

está con los restados), la riqueza

aumenta su caudal de río en sombras

(la poesía aquí es una excepción)

desbordándose sobre la pobreza, un vacío

de lluvia. No es nada personal, pero, vacío,

el dolor aumenta de capital en capital, vuela de una

a otra golondrina. Podemos verlo

levantando la cabeza. Si lo delatas,

si delatas al dolor puede que la realidad,

doblando el habla, perdone tu palabra.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

.

TOMÁS SEGOVIA, IN MEMORIAM

. 

.  

. 

.

.

Del frente al fondo Javier Gil, Carlos Piera, Tomás Segovia y Miguel Fernández

.

.

. 

.

En toda justicia no hay identidad. Lo único que puede haber es amor a la tradición, a la lengua, a la naturaleza o a los usos y costumbres, pero yo creo que eso no llega a ser identidad. Pero la ambigüedad que vivimos hoy en día es que, cuando el Estado necesita ser la encarnación de la nación para justificarse, entonces lo que hace es considerar que ese respeto a las tradiciones es su identidad. El problema es que nadie se atreve a decir que es injusto que un país dé más derechos a sus ciudadanos que a los extranjeros que viven en él. En España esto es muy claro, puesto que la izquierda está todo el tiempo diciendo que defiende los derechos de los inmigrantes, pero aún así todavía no se atreven a decir que un extranjero debe tener los mismos derechos. Y eso es porque detrás está la cuestión de la identidad. Un autor del siglo XVIII dijo que el patriotismo es el último refugio de un granuja." 

.

TOMAS SEGOVIA, para la revista Babab

. 

. 

. 

. 

. 

. 

.

. 

.

Fallece en noviembre de 2011 Tomás Segovia, poeta, narrador y ensayista, nacido en Valencia, que vivió la mayor parte de su vida exiliado en México. Una extensa trayectoria poética, tan coherente y constante es irresumible acá. En los últimos años su poesía se densificó, se abismó en la claridad de las mañanas y desvelo secretos de una ontología que ligaba nuestra existencia a la morosidad de la mirada, la lectura de la naturaleza y la capacidad discernidora sobre el mundo y nuestra condición en relación a los vínculos, la vida desde la perspectiva de la muerte y el valor impagable de lo pequeño, de lo frágil, de la memoria y hasta del olvido que posibilita comenzar un siempre todavía. Lo amoroso, la pensatez, lo votivo o lo social eran temas que se entrecruzaban, desde una escritura sin estridencias y relámpagos ni filigranas. Sostenida por una vida que supo interiorizar un exterior vulnerable, desplazado, difícil de defender de las oxidaciones y los acosos. Poesía vida. Palabra respirando al solaz día con una pregunta pertinaz que nos vuelve la mirada, el corazón, hacia lo sustancial, lo irrenunciable, con humildad y osadía, con imborrable belleza y extrañeza por tanto que aún asombra y emociona, vincula. 

.
V. G.

. 

.

. 

.
La Fundación Inquietudes, con la colaboración de la Asociación Poética Caudal, publicó, Sonetos votivos, ver aquí. Aquella hermosa y completa edición de todos sus sonetos estuvo al cuidado de Javier Gil Martin y Miguel Fernández. 

. 

.

Visitar el blog del propio Tomás Segovia, aquí.

.Ahí una muestra:

. 

. 

. 

. 

. 

. 

.

BISUTERÍA

[Con este título he ido recogiendo varios tipos de juegos poéticos, divertimentos, ingeniosidades e improvisaciones, y bajo el mismo han aparecido ya tres ediciones: En la Imprenta Universitaria, México, en 1980; en edición casera del Taller del poeta, alrededor de 1995-2000; y en Ediciones Sin Nombre, México, en 2006. Aquí se darán esprádicamente algunos inéditos o alguna muestra.]

ADIVINANZA

Ante la crisis famosa,
nada hay que más risa cause
que alguna opinión de alguno,
salvo quizá la chistosa
opinión de Fulanito.
Es fácil adivinar
por qué preferí dejar
algunos versos sin rima:
¡La que me caería encima
si se me ocurre rimar!

27 jul 11

. 

. 

. 

.

. 

.

. 

.

. 

.

. 

. 

.

. 

.
VERANO SIN DIQUE

.  

.

.

Qué impudor de la luz esta mañana
El mundo está echando desnudeces
Que casi nunca vemos
Va a ser difícil hoy
Que el alma perservere en sus tareas
Qué haremos si por fin el día
De veras se revuelca al sol
Con lo nunca tocado
Qué haremos si no hay nada que guardar
Para mañana.

.

De Llegar (2005-2006) editado por Pre-Textos

. 

. 

. 

.  

. 

. 

.  

.

. 

. 

.
Lo que me impide despedirme en paz
Como nos gustaría a vosotros y a mí
Es preguntarme con alarma 
Qué vais a hacer del mundo
Cuando yo ya no esté

.

De Aluvial (2007-2008) editado por Pre-Textos

. 

. 

. 

.
Reseña en El País (8-11-2011), al fallecimiento del poeta, aquí
.
.
.

.
.
.
.

Discurso de recepción del Premio Juan Rulfo

.

.

Tengo pensado en hablar de mi obra, aunque nunca me ha gustado hablar de uno mismo. Sin embargo, veo que todos los escritores premiados han hablado de si mismos y han considerado que el discurso de recepción sea una ocasión para contar al público cómo han hecho su obra o qué han hecho en su vida. Yo también voy a hacer eso, pero confieso que tengo miedo de parecer solemne, que es algo que odio, aunque en algunas situaciones creo que sí hay que ser solemnes, por ejemplo en la cama o tomando un café con algún amigo, pero nunca ante el público... 

Los premios también son eso que se llama consagración. O sea, consagran algo que ya existe, y eso mismo que consagran tiene a su vez un contexto social, histórico, político y cultural, esto último en el sentido de las corrientes y las identidades culturales. Entonces los premios generalmente consagran un consenso de grupos, de países o de tendencias, por eso me pareció muy raro que me lo hayan dado a mi, pues creo que yo no soy consagrable. 

¿Qué es lo que yo consagro? Yo no pertenezco ni a un país ni a otro, ni a ningún grupo, generación, corriente literaria ni nada parecido. Esto no lo he buscado, simplemente creo que así fue mi destino, pues desde he andado de un sitio para otro, cambiando de países, incluso de regiones dentro de los países. A lo largo de mi vida he ido cambiando de todo, incluso de esposa, y así he vivido toda mi vida. Nunca me he arraigado ni a un país, ni a una época ni a un matrimonio. Por eso me extraña más la concesión del premio, porque cuando se consagra algo se hace porque eso mismo que se consagra ya está arraigado. Y yo creo, insisto, que no soy consagrable.

.

.

Tomás Segovia

.

.

.

. 

.

.

.

.

.

Tomás Segovia (1927-2011)

Presentación de Elegía en Portbou de Antonio Crespo Massieu

El próximo Jueves 3 de Noviembre a las 20 hs, el poeta Antonio Crespo Massieu presentará su libro Elegía en Portbou(Bartlebly Editores) en la Librería Primado de Valencia. Esperamos contar con vuestra presencia.

http://lauragiordani.blogspot.com/
http://lauragiordani.blogspot.com/2011/10/fragmentos-de-elegia-en-portbou-de.html

Portbou: lugar de la memoria derrotada, lugar del poema que vence a la derrota: excelente reseña del libro por Manuel Rico Rego:

http://manuelrico.blogspot.com/2011/06/portbou-lugar-de-la-memoria-derrotada.html

En el cementerio de Portbou, donde Walter Benjamin sobrevuela el desfile de sombras abrazado en su despedida al ángel perplejo de la historia, se halla el lugar que elige el poeta para entonar su kaddish de duelo:

Y aquí, ante este mar, en este cementerio de luz y espliego,
en este rincón donde la tierra se esconde, donde los hombres
desaparecen perdidos en azul, en serpenteante línea que desciende
y escala la montaña, en negro vacío que horada siglos, distancias.
Aquí jalonado de muertos, en este promontorio de ausencias,
en la escarpada memoria de los que fueron y de lo que fui,
en las voces que suben y se hacen signo, azul sobre blanco,
en el reconocimiento de lo que perdí, de mis sombras y las suyas,
en esta respiración acompasada con los muertos, este vaivén
de rezo o suspensión, de acompañamiento o herencia,
en esta devolución consagrada, circunvalada, rodeada
como piedra o carne, en este llanto que es palabra,
en esta latitud del siglo donde mi pasado se diluye
como agua verde o espasmo de un recuerdo conquistado
al olvido y sus trampas, a los maliciosos del consuelo.

Mujeres y niños republicanos rumbo al exilio, 1939

¿A partir de cuándo? 

 
¿A partir de cuándo el ángel, el pájaro, 

 desde cuándo la herida, el canto, lo quebrado, 

 el asombro, la suave permanencia, la luz, 

 desde cuándo la música, su ingrávido descenso,

 la claridad bañando el mundo, la palabra 

 escalando la noche, vaticinando gira que gira

 el gozne, lo entreabierto, la cadera herida, la piel 

 marcada, lo que rodea y abraza, lo circunciso, 

 la agrietada fidelidad, la fraterna constancia
de lo que contemplan los contemplados
a partir de cuándo el silencio y sus sombras,
desde que tiempo sin tiempo horada renuncias,
 enumera traiciones, olvidos, cuándo. 
Quién escuchó el pájaro, la luz, la carne,
quién la dijo, desde dónde la inventó, la bautizó
y sacralizó el instante, lo venidero como esperanza,
un sueño terso que adivina lo posible, lo nunca acaecido
 y sin embargo siempre preguntado, indagado
en temblor, hueco, cuenco de vigilia, descenso, regreso.

¿A partir de cuándo el pájaro, la luz?
¿desde cuándo el cazador, el oscuro silencio?
¿a partir de cuándo?

Cuando llegó el verbo y fue sangre, boca, saliva,
cuando pobló, nombró, dijo, permaneció.

Mas ¿cuándo llegó el verbo?
¿cuándo el pájaro y su canto?
¿a partir de cuándo el canto?
¿cuándo su renuncia? 

Madre e hijo en el campo de refugiados de Argeles-Sur-Mer en Francia, 1939

VI 

Está la llaga y la luz y la luz
prevalece y salva

Pues amor también es un encuentro,
conocimiento que hacia atrás se pierde,
lo que busca el animal, el niño, un pálpito,
sentir la piel, el suave estremecimiento de la caricia,
el roce, lo que irradia el calor, el abrazo que tiembla,
lo compartido, la belleza que se adelgaza y se hace
música, tacto, silencio en que todo estalla
como palabra que es consuelo, acogimiento,
una plenitud hecha aire, acorde, suave evocación

que llega, se escucha y penetra como herencia
o fidelidad, lo alto, lo hermoso sin sobresalto,
lo que fue melancolía al caer la tarde
y ahora susurra y es vuelo de notas, distancia inasible.

El siempre repetido asombro,
lo desnudo que conmueve,
la perfección que viste en Florencia,

lo aparecido en mármol, lienzo,
lo hasta ti llegado, ahora por fin
ofrecido, esperando tacto,
un aliento, la incandescencia, la suavidad.
Luz nacida del centro, del oscuro vaivén
que todo contiene y es materia
vuelta a una profundidad que cobija,
una pasión que ya es música, infinitas
palabras atravesando siglos, orfandades,
para decir lo irrepetible: una luminosa heredad
o tan sólo dos cuerpos ya nunca solos.

Así nos encuentra lo que busca el niño,
 el animal, un remoto origen para reconocernos
en el punto mismo del inicio cuando vivir
era lo que nos esperaba: una reclamada aventura,
cuando la sonrisa nos pertenecía como la historia
que estaba por escribir y todo era como promesa:
las palabras, la carne, el mar, las ciudades,
todo transitaba en el instante hacia la luz,
edificaba recuerdos, nostalgias, era júbilo, rebelión
o conocimiento.

Íbamos por el país de las sombras, orgullosos
de un no proclamado con la cara al viento
de todas las interrogaciones o certezas,
contra los silencios cómplices y la repetida ignominia.
Entonces la palabra era un soplo cálido de la memoria,
abrías, abríamos, calles de espanto, de enloquecido sueño,
de gritos (a gritos, con piedras de voz, de luz, rompíamos
avenidas, ventanas, lunas, lo que se quebraba en el tiempo
para nacer) con pequeñas banderas, con una esperanza
repetida en infinitas lenguas.
Éramos como nuestros cuerpos:
una insolente certeza,
el desnudo afán de una belleza nuestra y desconocida.


Descendimos a la noche amenazada
(lo ocultado con el miedo, lo destruido,
lo que íbamos haciendo trizas en la madrugada,
lo arrojado en el silencio)
supimos del espanto, del hueco de sangre
que hería las baldosas, los registros, las largas ausencias,
supimos la caída que fue grito multiplicado
(descubriste entonces la geografía insumisa
de tu ciudad nunca vencida, las alejadas plazas,
el extrarradio, las barriadas humildes, las aceras
nunca antes visitadas) y fuimos vergüenza
cuando al alba era la muerte y su decretado silencio. 

Monumento a Walter Benjamin, Portbou

Y sin embargo nada,
ni la noche, el horror, el miedo,
nada
abolía la sonrisa, la inconsciente esperanza,
el saberse inicio, terso reclamo
de un mañana venidero, inevitable, nuestro.
Éramos certeza, una luz,
un cuerpo esperando otro cuerpo,
un descenso torpe, casi un balbuceo,
desde la tibieza, desde ese indeleble desamparo
que nos acogía y estallaba en deslumbramiento:
lo soñado tan real como un dedo
que desciende, como deseo

abierto en iris, en carne retenida, en susurro
de piernas, en un furor tan dulce como abandono.
¡Ah tu pubis incandescente iluminando la estancia!
llamando la mirada como lo negro contiene la luz,
llamarada que viste la penumbra y nos encamina
a la caricia, a dilatar infinito el deseo hasta llegar
donde apunta y abrir la carne al común estremecimiento,
al abrazo de mundos que juego y pasión, ferocidad
y ternura confunden y todo se resuelve, se revuelve en instinto
y luego se adelgaza en pequeña palabra, cansancio,
otro encuentro que es reposo, rememoración, olvido 
(..)

Hay también aquí una distancia,
una esfera inalcanzable,
un espacio de silencio que ningún amante
puede salvar, el goce (¿la libertad acaso?)
que se afirma y es herida ardiente, rejón
que taladra el recuerdo y regresa en las pálidas
horas de insomnio cuando imagen y palabra
dilatan el tiempo como cuerpo torturado,
extendido en el potro de una verdadera y falsa memoria.

Está la herida, la distancia, lo insalvable
y está la pasión, la piedad, la caricia, el tránsito
que no es olvido, la abierta materia de sueños,
la argamasa, el adobe amasado en trigo y barro
de los días que junta cuerpos, fragmentos, lo renovado,
la claridad, el asombroso fulgor de la belleza.

Está la herida y está la luz,
están los cuerpos, su tenaz resistencia,
la pasión, lo vivo elemental,
está la carne
está la llaga y la luz
y la luz prevalece, ilumina y salva.

Antonio Crespo Massieu (Madrid, 1951) es licenciado en Filosofía y Letras (Filología Hispánica) por la Universidad Complutense y Diplomado en Estudios Portugueses por la Universidad de Lisboa. Profesor de literatura española en Enseñanza Secundaria.

Desde 1997 es responsable de las páginas literarias de la revista Viento Sur. Ha publicado los poemarios En este lugar, con el que obtuvo en 2004 el “Premio de Poesía Kutxa Ciudad de Irún” en su XXXV edición y Orilla del tiempo (2005). En 2009 apareció en la colección de Narrativa Bartleby su libro de relatos El peluquero de Dios. Ha escrito trabajos de investigación y de creación literaria en revistas como Anthropos, Revista da Faculdade de Letras-Universidade de Lisboa, Asparkía,La ortiga, Dossiers feministes, Diálogo de la lengua, El cielo de Salamanca, Riff-Raff, Cuadernos del matemático y cbn.