.....Hemos paseado: con prisa, como si la luz nos clavase las uñas —y esas uñas fueran, no obstante, amables—. Ángel con grandes alas de cadenas, dice Blas. Cuando transcribo su verso, ¿soy él?
La luz es un objeto. También el poema, que destila su oscuridad astral, el néctar de su mutilación.
(fragmento)
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